Эта история началась одним скучным зимним днём. И произошла она с одним простым человеком, настолько обыкновенным, что когда он родился, его так и назвали – Простой Человек. И прожил он настолько простую жизнь, что до этого дня у него никакой истории вообще не было. Да и этот день начинался так невзрачно, что грозил пройти как обычный день рождения Простого Человека… Ой, я чуть не забыл сказать: это ведь был его тридцатый день рождения.
Впрочем, он сам чуть не забыл, какой сегодня день, что уж говорить обо всех остальных. Да и предыдущие его 29 дней рождения прошли точно так же.- Какая хорошая у меня жизнь, - думал Простой Человек (кстати, его соседи ни за что бы не согласились с этими мыслями), - только очень мне хочется получить какой-нибудь подарок, хоть самый маленький.
- Господь, - встав на колени, начал молиться Простой Человек, ведь все простые люди молятся. - Только Ты не подумай, что мне что-то не нравится в моей жизни, наоборот, всё очень хорошо. Просто у меня сегодня день рождения, ну Ты знаешь… И я хотел бы попросить у Тебя какой-нибудь подарок. Но если Ты думаешь, что мне это не нужно, то я ничего…
Вдруг в окно постучали, потом тут же, не дожидаясь ответа, ещё раз, потом кто-то затарабанил в дверь, и в дом ввалилась ватага смеющихся и галдящих, раскрасневшихся от мороза соседских детей.
Вообще-то у Простого Человека были очень хорошие отношения с соседями. Детям он разрешал рвать всё что угодно в своём саду, и они с удовольствием обчищали все деревья и кусты, не оставляя ничего. Взрослые тоже его любили, ведь если они брали у Простого Человека что-нибудь взаймы, он никогда не просил назад, и это всем было очень приятно.
Правда, один мальчик как-то спросил:- А почему мой папа называет тебя простофиля? И все дети засмеялись и закричали:
- Мой тоже!
- И моя мама так говорит!
- И моя…
Потом дети стали прыгать вокруг Простого Человека и распевать: «Про-о-осто Филя! Про-о-осто Филя!» А Простой Человек стоял и улыбался, наверное, не понимал, что это значит…
Но сегодня он очень удивился, увидев детей, ведь зимой в саду ничего не растёт. И ещё больше удивился тому, что у каждого мальчика и девочки в руках что-то было. Некоторые держали рисунки, у других были сложенные из цветной бумаги звёзды и цветы, а у одной маленькой девочки под мышкой была тряпичная кукла без ноги. «С днём рождения!» - закричали дети, и стали дарить свои подарки.
- Смотри, здесь нарисована собака, правда, похожа?
- А я нарисовала принцессу, она красивая, да?
- А это моя любимая кукла, - сказала маленькая девочка, - я её тебе тоже дарю, только ты заботься о ней, ладно? Она ведь инвалид… А можно, я иногда буду брать её у тебя, чтобы поиграть?
- Конечно, когда захочешь, – ответил Простой Человек, - я попробую сшить ей новую ногу, и она снова будет здоровой.
Потом, когда все дети пили чай и ели варенье прямо из трёхлитровой банки, Простой Человек смотрел на них, на подарки и думал: «Какой добрый Господь! Я просил всего один подарок, а Он послал мне так много… И столько гостей… Спасибо Тебе!»
Когда на улице стемнело, да и варенья в банке не осталось, дети заторопились домой, ведь их ждали родители. Простой Человек накинул старое пальто, сунул ноги в валенки и пошёл провожать своих гостей до ворот.
- До свидания, с днём рождения! - кричали дети, убегая по улице.
- До свидания, спасибо, что пришли! - крикнул в ответ Простой Человек.
А маленькая девочка, прежде чем убежать вслед за остальными, даже чмокнула его в щёку.
Когда Простой Человек шел домой, под его валенками скрипел снег, он улыбался, а по его щеке почему-то катилась слеза…
* * *
Вдруг у самого порога он споткнулся о какую-то коробку.
- Что это? Может, кто-то из детей забыл?
Он внёс коробку в дом, включил свет. На крышке была надпись: «Простому Человеку! Дар в день рождения. Господь Бог».
Медленно приоткрыв крышку, Простой Человек заглянул внутрь. Там что-то светилось. Очень осторожно он достал светящийся шар со дна коробки. Мягкий свет залил всю комнату. На ощупь он был теплый, и изнутри доносился какой-то тихий и прозрачный звук… «Да это же Голос, - догадался Простой Человек. - Красивый какой… Интересно, кому он принадлежит?» Его взгляд упал на коробку. «Простому Человеку…» по-прежнему было написано там. Он вздохнул и бережно прижал Голос к груди…
- Какой удивительный сон, – сказал Простой Человек, когда проснулся на следующее утро. Но неожиданно в глубине своего сердца он почувствовал сильное желание запеть. Вскочив с постели, он подбежал к окну, и вдруг, сама собой полилась песня… Он никогда не пел раньше, но ноты сами соединялись друг с другом и, как солнечные стрелы, взлетали в небо. Слова собирались по-двое или по-трое и, подобно прекрасным коням, устремлялись вперёд, чтобы рассказать, о чём эта песня. А пел Простой Человек о солнечном утре, о весне, о прекрасном мире, который сотворил Господь, и о самом Боге, равных Которому нет!
Вся улица проснулась от звука удивительной песни. «Кто это поёт?» - спрашивали все друг друга, подбегая к окнам. А на улице с каждым куплетом становилось всё теплее и теплее, снег таял… Вдруг песню подхватило множество высоких и светлых голосов, и все увидели, что отовсюду слетаются птицы. Они кружились вокруг дома Простого Человека и пели вместе с ним. На деревьях появлялись зелёные листья, в воздухе запахло ландышами. Пришла весна!
С того самого утра не проходило ни одного дня без новых песен Простого Человека. Одни из них говорили о том, как хорошо жить, зная, что Бог любит тебя, и радость от этого была такой, что никто не мог не пуститься в пляс. Другие приносили такую грусть, что слёзы текли из самого сердца, а душа после таких песен становилась чистой, как будто только что умылась в ручье. Но о чём бы он ни пел, всем становилось теплее.
* * *
- Да ведь у вас дар, - раздался откуда-то сзади хриплый голос, как только Простой Человек закончил петь, - Божий дар. Вот ведь никогда бы не подумал, что в такой глухомани может быть такой талант. Кому же здесь оценить такое?
Хозяин хриплого голоса огляделся по сторонам. Соседи, собравшиеся как обычно послушать новые песни, немного обиделись. А Простому Человеку стало очень приятно, что этот незнакомец сразу понял, Кто дал ему такой Голос.
- С таким талантом вам надо в театре выступать,- продолжал хрипеть человек, - Разрешите представиться, меня зовут Продюсер. «Иностранец, наверное…», - подумал Простой Человек.
- А меня - Простой Человек.
- Вот так простой… Знаете что… Я хотел бы показать вас Большой Публике, - сказал Продюсер, ведь это была его работа - показывать чужие таланты Большой Публике, - Поедемте со мной. И он увёз Простого Человека на своей большой машине.
Соседи грустно разошлись по домам, а кто-то из детей сказал:
- Может так лучше будет, он ведь и правда красиво поёт…
В доме, где собирается публика, умеющая ценить чужие таланты, все были потрясены песнями Простого Человека.
- Что ж вы его прятали?.. – сказала дама в большой шляпе - Нехорошо, нехорошо… Она считала себя великой ценительницей талантов. Обычно она так и говорила: «Мой главный талант – ценить таланты!»
- Надо устроить ему большой концерт, я думаю, даже сам король придёт, - сказал маленький лысый мужчина. Это был известный музыкальный критик, и все газеты прислушивались к его мнению. Если он что-то считал бездарным, то никто не осмеливался это хвалить. – Только, позвольте, что это за имя - Простой Человек? На такое имя и не пойдёт никто… Вы ведь знаете, у нас в городе все ходят только «на имя». Надо дать ему псевдоним, это ведь так модно…
Простой Человек не знал, что такое псевдоним и не понимал, что плохого в его имени, но он не хотел огорчать этих хороших людей и согласился.
- Отныне его имя – Большой Талант! – воскликнул Продюсер, и все зааплодировали.
На следующее утро весь город был заклеен афишами: «В нашем городе появился БОЛЬШОЙ ТАЛАНТ. Концерт состоится в главном зале. Билеты в кассе». Все газеты написали, что Критику очень понравился новый талант и что любой, кто считает себя ценителем искусства, должен пойти на концерт.
Главный зал был переполнен, зрители прекрасно одеты, а атмосфера наполнена «осознанием причастности к искусству». Дети с той улицы, где раньше жил Простой Человек, залезли на деревья напротив больших окон зала. Билеты стоили так дорого, что никто из старых друзей Простого Человека попасть на концерт не смог.
- Смотрите, он выходит! - закричали дети, когда Простой Человек показался на сцене. Он начал петь, и они увидели птиц, которые летали в зале, ощутили тёплое дыхание южного ветра…
- Ах, как жалко, что здесь ничего не слышно, - сказала та самая маленькая девочка, которая подарила куклу, а остальные с ней молча согласились.
Во время концерта многие мужчины спали. Они, конечно, были ценителями, но, честно говоря, не искусства; им больше нравилось пиво, которое продавали в антракте. Дамы тоже очень ценили возможность продемонстрировать новое платье, за которое они заплатили портному уйму денег. Пока звучали песни, они не могли тратить время понапрасну и поэтому тщательно разглядывали своих соседок. А вдруг кто-то сшил себе платье дороже, чем у них?
В общем, концерт прошёл очень хорошо…
* * *
Так Простой Человек… Ой, простите, Большой Талант вошёл в высшее общество. Что это значит, спросите вы? Это значит, что вместо друзей у него появились нужные люди, вместо песен – хиты, а вместо любви – популярность. Ему понравилось, что теперь без него не обходится ни один большой концерт; что везде висят его фотографии. А если он выходил на улицу, то слышал шепот:
- Вон идёт Большой Талант, ах, какой он красивый!
- Да… Это вам не какой-нибудь простой человек...
И если он вдруг встречал кого-то из своих старых соседей, то делал вид, что не узнаёт их. «Что-то я вас не припомню», - обычно бормотал он и спешил скорее уйти. А однажды на улице он встретился с детьми, теми самыми, что приходили к нему на день рождения. Они с радостными криками хотели облепить его со всех сторон, как делали это раньше…
- Отойдите от меня! – взвизгнул Большой Талант.
- Вы же испачкаете мой новый костюм!
Ну, мы с вами должны его понять, ведь теперь ему нужно было поддерживать свой «имидж».
- Да… Он сильно изменился, - почему-то не захотели понять его дети, - а, может, это не он? Может, нашего Простого Человека убили и вместо него подсунули другого? – предположили дети. А маленькая девочка заплакала.
* * *
Прошло ровно три года с того дня, как началась эта история. Большой Талант справлял свои тридцать третьи именины.
- Просим, просим, - аплодировали гости, между прочим, все из самой верхушки высшего общества. Там был даже Король.
«Как многого я достиг, - подумал именинник, глядя на приглашённых. - И это в мои 33 года!»
И он запел. Его голос был таким же красивым, как три года назад; только почему-то теперь, когда он начинал петь, вместо тепла зал наполнял холод, а вместо птиц начинали кружиться снежинки… Но его гости этого не замечали, они ведь ценили искусство, а не жизнь… Они даже не знали, чем жизнь отличается от смерти.
- А правда, что он раньше был ужасно беден? - спросил Король, повернувшись к Продюсеру.
- Если бы вы знали, ваше величество, - прошептал Продюсер, - с какого дна я его вытащил.
Праздник закончился, гости разъехались по домам на своих очень больших машинах. Последним уехал Большой Талант на своём новом лимузине, который сам себе подарил на день рождения. Он несся по ночному городу к своему очень большому дому. Вдруг на повороте фары его автомобиля выхватили из темноты знакомую фигурку. Она лежала у стены одного из домов прямо на снегу. Сам не зная почему, Большой Талант остановился, вышел из машины и направился к дому. Маленькое тельце пошевелилось. Это была та самая девочка… И хотя с тех пор она повзрослела, а ее худенькое лицо было черным от холода, он всё-таки узнал ее.
- Это ты, - прошептала девочка, пытаясь улыбнуться, но её губы свело морозом, - я так хотела увидеть тебя. Полгода назад, когда мои родители умерли, а наш дом отобрали, я пыталась найти тебя, но меня не пустили… Я так молилась, чтобы прежде, чем я умру, услышать, как ты поёшь. – Её лицо стало светиться в темноте.
- Спой мне, помнишь, ту песню о солнечном утре, о весне и о прекрасном мире, который сотворил Господь? Мне всегда становилось так тепло, когда ты её пел…
- Что? Спеть? – отпрянул от неё Большой Талант, - прямо здесь? Я не могу петь на морозе! Понимаешь, мой голос… он пропадет, я осипну и не смогу больше петь… Нет, нет, не проси меня! Я и так достаточно продрог. Только бы мне не заболеть.
Он запрыгнул в свою машину и поскорее поехал домой. Ведь надо было ещё попарить ноги перед сном; нельзя чтобы талант подвергался опасности.
Девочка уснула. Она так и не поняла, было ли это только видение, или Простой Человек действительно наклонялся над ней… Потом были Ангелы. И Бог…
* * *
На следующее утро Большой Талант с удовольствием вспоминал прошедший день рождения. От встречи с девочкой в его памяти не осталось и следа. Как, разве вы не знаете, что наша память хранит только то, что мы ей разрешим? Правда, где-то, на дне его сердца, оставалось какое-то неприятное чувство… Но нельзя же придавать слишком большое значение тому, что спряталось через чур глубоко?
Он подошёл к зеркалу размером во всю стену, и встал в позу, в которой больше всего себе нравился. Он делал так по несколько раз в день, чтобы ощущать свой талант. Набрал воздуха и… Что такое? Надо попробовать ещё раз. И… Нет, не может быть, наш Большой Талант потерял Голос. Он хотел закричать изо всех сил, но получился лишь противный хрип, наподобие того, каким разговаривал Продюсер.
- Что делать, - в ужасе взвыл он, - без моего таланта я же стану простым человеком…
Словно молния вспыхнула в его сердце, и оно не смогло больше удерживать всё, что пряталось там эти три года. Как сильный ливень обрушились на него воспоминания: его старый дом, соседи, дети, они ведь были его лучшими друзьями… И наконец - лицо девочки и её тихий голос: «Спой мне…»
* * *
Прошло несколько месяцев. Наступила весна.
Простой Человек сидел на холме за городом и смотрел на деревья и птиц. Первый раз за последние три года он разговаривал с Богом:
- Господь, я потерял всё, - слёзы, кстати, у него текли тоже впервые за это время, - я не имею в виду дар, который Ты мне дал. Я потерял радость и любовь, своих друзей, самого себя. А самое страшное, я потерял Тебя… Можешь ли Ты вернуть хоть что-то?
- Могу, - сказал Бог, - а ты согласен до конца жизни остаться Простым Человеком?
* * *
С тех пор Простого Человека никто в городе не видел, а скоро и всё высшее общество о нём позабыло. Правда, дети говорили, что где-то за городом они встречали Простого Человека, и он пел им свои новые песни. Но разве можно верить детям, не идти же нам самим за город…
автор Андрей СЛАВИН
Свежие комментарии